Il prete scomparso
di Paolo Pianigiani
Del perchè e il comemmai della celebre foto delle cascate dell'Acquacheta girano queste due versioni...
Gianni Turchetta
Biografia di un poeta
Fotografie di Maurizio Montefiori
Marcos Y Marcos Editore
Affascinante ed ibrido genere letterario, ambiguamente conteso fra la narrativa e la storia, se non, addirittura, tra la fantasia e la scienza, la biografia sembrerebbe dettare, a chi avesse il coraggio o la vilta di praticarla, di scriverne, norme e regole apparentemente cosi ovvie, necessarie, da parere inevitabili come un fatto di natura.
Archivio Comune di Marradi: Il Passaporto per l'Interno: 8 Settembre 1916
Il Passaporto per l'Interno
Valido per un anno: 8 Settembre 1916
Enrico Consolini con Sebastiano Vassalli a Marradi
Enrico per Enrico
ricordo di Enrico Consolini, campaniano, sindaco e socialista
di Enrico Gurioli
Settembre è un mese strano a Marradi. Solitamente la stagione estiva è già finita prima di ferragosto, quando le nuvole che si addensano, stizzose, sui monti dell’Appennino, fanno cadere la pioggia su questo strambo paese che di montagna non è. Qui è nato Dino Campana, qui è nato Enrico Consolini il 29 marzo del 1945, strappato alla vita da un tragico azzardo, ad un passaggio livello, mentre stava arrivando la vecchia Littorina lungo la ferrovia che da Firenze porta a Faenza.
Campana fra noi
Federico Ravagli racconta gli anni del Poeta all'università di Bologna
di Claudio Mercatali
Dal Blog della Biblioteca di Marradi
Negli anni 1912 e 1913 Dino Campana si iscrisse all'Università di Bologna, facoltà di chimica, su consiglio di un parente. Un indirizzo di studi meno adatto a lui si fa fatica ad immaginarlo e infatti il Poeta non combinò niente. Però l'ambiente umano era accogliente, anche godereccio e maturarono diverse amicizie, fra le quali quella con Federico Ravagli, che poi diventerà professore di lettere e grande estimatore del Poeta.
Sebastiano Vassalli
La notte della cometa, Einaudi, 1984
(ultimo capitolo)
S'è fatto tardi. Dal bar, che è proprio sotto la mia stanza, giungono voci di ubriachi. Chissà quante volte «il matto» è stato qua. Chissà quante volte i suoi compaesani gli hanno offerto da bere per poi «riderlo» fino sul viale Baccarini, fino sul ponte del Lamone... Accendo la luce.
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