Francesco Galeotti: Dino e Sibilla
FRANCESCO GALEOTTI, CAMPESINO Y PINTOR
GABRIEL CACHO MILLET,
ROMA, 2001
En un lugar olvidado por Dios y por Florencia,
que otra gloria no tiene que el nombre de un poeta,
allá, donde malherido alzó el vuelo el último halcón,
un campesino suelta el buey
y deja el arado
en busca de las huellas
de aquella iluminación que le fue dada
hace una guerra,
a orillas del sacro Nilo,
ese río que riega tres desiertos
y muere enturbiando la mar;
cuando,
prisionero de guerra,
dentro de una vigilada tienda,
vio el moho errante por la humedad de la tela
bosquejar las ingenuas formas
de un elemental planeta:
la doméstica gallina de Guinea,
que otros llaman faraona;
el ganso travieso que revolotea en torno
a una trenza de oro,
la oración del girasol al ocaso
como un observante hijo de Mahoma,
la ambigua virilidad del pavo real
que tienta a la hembra
con un abanico verde-azul;
las búfalas soñolientas
que partirán de su aldea
y se mezclarán en Francia
con los airados toros de Picasso,
que vieron Guernica
y otros experimentos;
el fantasma
del último Señor de Marradi,
Ludovico Manfredi,
caído en trampa vil,
y del que nadie puede decir
que ha muerto,
la secreta lapida
de un súbdito de Augusto,
intacta
en la planta baja de una casa
de la calle Fabbrini,
que el campesino
nunca vio,
pero oyó hablar;
la ascensión al cielo de la madre y los hermanos
dentro de una pincelada demasiado azul,
como en un ex-voto;
los mirlos que cantan en familia
alargando la tarde;
el cerezo que hunde sus raíces en la muerte
de trescientos soldados y mil caballos
en el Paso delle Scalelle;
un pez petrificado,
reliquia del monte
que un día fue mar;
los labios no besados
de Gina Lollobrigida
en la pantalla amarillenta
de un cine parroquial.
Este campesino, que ve el mundo
con los ojos de una gallina de Guinea,
tiene la mirada de Adan
en el primer día de paraíso.
FRANCESCO GALEOTTI, CONTADINO E PITTORE
In un posto dimenticato da Dio e da Firenze
che altra gloria non ha se non il nome di un poeta
là, dove colpito l’ultimo falco prese il volo,
un contadino stacca il bue
e abbandona l’aratro
in cerca delle impronte
di quella visione che ebbe
una guerra fa,
in riva al Nilo,
quel fiume che bagna tre deserti
e muore intorbidendo il mare,
quando,
prigioniero di guerra,
dentro una sorvegliata tenda,
vide la muffa errante nell’umidità della tela
abbozzare le ingenue forme
di un elementare pianeta:
la domestica gallina di Guinea,
da altri detta Faraona;
l’oca giocherellona che svolazza intorno
alla treccia d’oro,
la preghiera del girasole al tramonto
come un osservante figlio di Maometto,
l’ambigua virilità del pavone reale
che tenta la femmina
con un ventaglio verd’azzurro;
le bufale sonnacchiose
che dalla sua Marradi partiranno
per misturarsi in Francia
con i furibondi tori di Picasso,
quegli che videro Guernica
e altri esperimenti;
il fantasma
dell’ultimo Signore di Marradi,
Ludovico Manfredi,
caduto in trappola vile
e del quale nessuno può dire
che sia morto,
la segreta lapide
di un suddito di Augusto
intatta
sul pianerottolo di una casa
in via Fabbrini,
che il contadino
non vide mai
ma ne ha sentito parlare,
l’ascensione in cielo della madre e dei fratelli
dentro una pennellata troppo azzurra
come in un ex-voto,
i merli che cantano in famiglia
allungando la sera,
il ciliegio che affonda le sue radici nella morte
di trecento soldati e mille cavalli
al passo delle Scalelle,
un pesce pietrificato,
reliquia dal monte
che un giorno fu mare,
le labbra non baciate
di Gina Lollobrigida
sullo schermo giallastro
di un cinema parrocchiale.
Questo contadino che vede il mondo
con gli occhi di una gallina di Guinea
ha lo sguardo di Adamo
nel primo giorno di Paradiso.